Mundareus

Devagar, Bem Devagar

2011-03-12T20:52:00.002-03:00

Eu queria andar devagar, ir bem devagar... refazer passo sobre passo, se fosse possível. Eu queria que a minha figura falasse por si, e que eu não precisasse gastar palavras, que eu não tivesse o dissabor de descompreender... e ser descompreendido! Enfim, queria que só meu corpo fosse lido... em clara linguagem compartilhada com quem me toca com seu corpo!

[Ataque de Surpresa]

2011-01-10T05:02:00.001-02:00

Envio um carinho, um afago,
e, de quem menos espero,
recebo um coice - na testa!

Coisas da vida...
mas acontece que eu já não sei mais
conceder o benefício da dúvida, desaprendi,
pois a vida é breve, muito breve...

Nada importa, nenhuma ofensa é pesada,
e todos somos substituíveis, descartáveis;
há um estoque de pessoas prontas
para serem trituradas por um capricho,
por uma descompreensão qualquer,
ou, por um simples instante de dor de cabeça...

Ah, mas a tecla "delete" resolve tudo:
no celular, no e-mail... jogo feito!

[Penas do Desterro, 10 de janeiro de 2011]

[Ela: No Campo do Meu Olhar]

2011-01-10T04:48:00.002-02:00

[Entrar no campo do olhar,

e inaugurar possiblidades...]

Subitamente, ela entrou

no campo do meu olhar...

Pele macia, amorenada,

ela sente, ela sabe,

ela viu os meus olhos ávidos

nos seus ombros desnudos..

Uma atração instantânea,

de me deixar louco;

suas mãos que gesticulam,

seus olhos que buscam algo,

algo visto, mas perdido na prateleira;

Seus olhos buscam... mas sem me perder,

sei que ela não quer deixar escapar

a emoção de me ver, e de se deixar ver...

[ver... é fácil? Basta olhar?]

Interpelo: perdida...?

Ouço sua voz macia, suave, rouca:

- "olha, quase..."

Se eu vivesse

de narrar desfechos,

eu seria o quê, quem?

Nem sei...nem sei.

[Penas do Desterro, 01 de janeiro de 2011]

Movimento dos Barcos

2010-11-18T13:25:00.002-02:00

Desta vez, mágoa nos cortou a voz:

Extenuados, desembarcamos do sonho

Como se voltássemos de uma

Longa e maravilhosa viagem!

Atônitos, sentidos ainda atordoados,

Nem sequer colocamos as malas

No chão para o último abraço;

Apenas um leve beijo de despedida —,

Um nada, perto de tudo que

Juntos vivemos nesses meses!

Demos as costas um para o outro,

E, letárgicos, apenas caminhamos

Ainda sem saber como serão os dias,

Sem a presença mágica de um no outro!

E sem conseguir olhar para trás,

Caminhamos lentamente pelo cais.

O peito aperta, sufoca, mas o que fazer?!

Vamos em frente, apenas.

Porém, os sentimentos que experimentamos,

Não podem mais ser recolhidos,

Passaram a fazer parte de nossa essência.

Assim, forçosamente continuaremos,

Ainda por um bom tempo,

A carregar fragmentos um do outro.

Mas agora, enquanto caminhamos,

De real, e por um breve instante,

Só o movimento dos barcos,

Como disse o poeta, o eterno movimento!

E nós, na distância desse cais infinito,

Nos apartando, imagens sumindo, sumindo...

Até nos perdermos por entre

As gentes e as coisas da vida outra vez.

[Para Ana Lucia, em algum dia de 1997]

Sussurros do Claustro

2010-09-23T16:08:00.000-03:00

Ela vem pela frieza dos corredores

Compridos e silenciosos do hospital.

Ouço o suave farfalhar de suas vestes;

Seus pezinhos pequenos e delicados,

Escondem-se pudicamente

Em sapatinhos pretos e fechados.

A etérea figura aproxima-se...

Caminha na minha direção,

E trescala uma suave fragrância

De uma bem guardada castidade;

Ela tem no rosto o ar angelical

Da mais casta e límpida feição.

As suas mãos, de unhas curtas,

Quase translúcidas,

Afilam-se na delicadeza

Que só pode vir de tantas preces...

Olha-me... olhos longos,

Porém sem muita vida;

Penso em segredos ocultos

Atrás do biombo deste olhar...

Embevecido, demoro em seus olhos

O meu olhar interrogante;

Ela se agita, mas sente e aquiesce:

O seu olhar oblíquo a denuncia...

E na quase rarefação do ar,

Estabelece-se um breve

Quê de mútua ternura,

Nesse lapso, os dois fomos um!

Mas logo o recato impõe-se

E prega-lhe os olhos no chão.

De pronto, ela se recobra

Daquele hiato em seu caminho,

E a sua pulsação já retorna

À sua habitual normalidade,

Ao êxtase das preces elevadas

Entre as frias e altas paredes...

Ela caminha sem pressa,

Vai para o fundo do corredor;

Os meus olhos a acompanham

Fixados nela com a força de ímãs,

Vejo sua figura que a distância

Torna cada vez menor,

E agarro-me na vã esperança

De que ela os sinta em seu corpo.

Enquanto ela se afasta,

Sonho impossibilidades;

O Cânticos dos Cânticos...

Ela deve ter lido!

E agora?... Será o claustro,

O purgatório do quase-pecado,

De não ela ter sustentado

Os meus olhos nos seus olhos?

De quantas preces precisará

Para esquecer aquele breve hiato?

Será que sonhará comigo?

Eu já sonho com ela...

[Penas do Desterro, 2/12/97]

“Eu Sou Eu e Minhas Circunstâncias”

2009-11-06T12:30:00.007-02:00

De manhãzinha, passo pela da minúscula oficina do chaveiro. A porta da oficina mal passa de um metro de largura... rosto sério, lá está ele, o dono da oficina - magro, bigode grosso, camisa para fora da calça jeans bastante surrada. Antes que apareça o primeiro cliente, e varre o trecho de calçada subtendido pela estreita porta da oficina. E varre meticulosamente, escarafuncha com a vassoura piaçaba as gretas da calçada, e até olha em volta para ver se restou algum cisco.
Varre com o respeito que teria pela sala da sua casa... afinal, é dali, dessa absurda mesmice, que ele tira o pão de cada dia. Não é muito o ganho que entra por aquela porta estreita, mas, é uma vitória conquistada a cada dia... e sem suar o rosto: ele se amolda ao que faz!

Depois, guarda a vassoura num cantinho, e recolhe-se atrás da bancada, a fazer chaves, o dia inteiro... À tarde, vejo-o baixar a porta de ferro da oficina, com todo o cuidado. Dia seguinte, novamente varre a caçada... No circo da vida, ele trilha um círculo do mesmo diâmetro, sempre e sempre... Quem tem como ofício abrir portas, talvez tenha se habituado a não abrir certas portas em si mesmo; dúvidas não ajudam a quem vive da mão para a boca! Ele é a própria reafirmação de que o sujeito é o sujeito inteiro - ele é ele e as suas circunstancias. Eu, ele e as demais pessoas do verbo também - a vida é essa planura aborrecida....

[Penas do Desterro, 07 de novembro de 2009]

Escrita de sonhos...

2009-08-05T15:37:00.002-03:00

Tantas vezes escrevi a partir de sonhos, tantas! Na última, o tema sonhado [e escrito] foi o Amor visitando-me em meu "jardim", na forma de uma belíssima borboleta azul-claro! Como no sonho tudo vale, a borboleta Amor falava comigo - a narrativa poética, uma fábula, está lá, no meu site do Recanto das Letras. Coisa assim, de uma simplicidade de fazer pena! Mas, se sonhei, então sonhei... e escrevi!

Outra manhã...

2009-07-30T09:52:00.001-03:00

Acordei, o que de modo algum é obvio - eu poderia não ter acordado! - e mesmo sob o céu de chumbo de Penas do Desterro, este não-lugar, eu estava otimista para o dia - o que não é usual! Mero registro; é apenas outra manhã nesta minha longa vida!

Diário do fim do [meu] mundo...

2009-07-27T17:39:00.002-03:00

...ainda a ler Annie Cohen-Solal, "Sartre". Chegando à pág. 400, eu me pergunto: de que me serve, eu estaria bem melhor lendo um romance, biografias é coisa para gente compulsiva - compulsiva de saber mais sobre a vida de um autor, a outra vida, a particular, a que não se mostra claramente nos textos do autor. Será que interessa mesmo saber, por exemplo, as circunstâncias em que Dostoievsky escreveu "Os Irmãos Karamazov"? Será? Não basta a densa beleza da obra em si?
Ah, mas vou ler ACS até o fim, vou sim!

Esta viagem Infernal de longa

2009-07-27T01:23:00.003-03:00

E naquela tarde em que eu corria para a serraria, eu olha o azul do céu e pensava que o mundo era para sempre, que todo o prazer ao meu dispor era afundar meu corpo no monte de serragem fria, e viajar, perdido, no aroma da madeira recém cortada.
Ah, como estou longe de casa, e como dura esta viagem! Será isto, o inferno?

Quem me sentiria...

2009-07-25T15:58:00.003-03:00

... E na verdade, que sentimento se desenha na minha fisonomia, neste apagar das luzes? E se algum sentimento se expressa em minha face, quem poderia percebê-lo? Por que tenho esta preocupação, ou esta necessidade descabida de ser sentido por alguém?

Diário do Fim do [meu] Mundo...

2009-07-23T13:17:00.007-03:00

[Para você, é claro!]

Ah, a beleza das mulheres - a voz, os cabelos, as mãos, os pés, a suavidade das curvas, os olhos - perco-me, desoriento-me; em qual traço fixar a minha atenção!? Em cada uma delas, há um traço que sobressai mais! Ah, como a vida é torturante, curta - morro, a minha já vai acabar! Aquela voz que fazem quando me agradecem uma gentileza - "obrigada...!"... huumm... esta simples palavra dita no feminino - loucura! - tenho vontade de ser gentil com elas milhares de vezes por dia, só para ouvir esta "música" - "obrigada..."

Eu sei ser respeitoso em minha admiração pela beleza das mulheres, afinal, elas têm o direito de infestar o mundo de beleza, mas em paz, sem ser molestadas com gracejos, olhares insistentes! Eu não suporto sequer ouvir falar em violências contra as mulheres - será por que fui criado apenas pela minha mãe, viúva cedo na vida?! Vou morrer sem saber por que sou como sou...

Algumas mulheres são como as obras de arte: levam-me ao êxtase, de tão belas! Mas sei bem que devem ser admiradas assim, discretamente, à distância, e se possível, até com boa iluminação, como requer uma obra de arte... Ah, e mais - tenho de me conformar que, tal como uma obra de arte num grande museu, elas vão ficar onde estão, onde querem estar - não posso levá-las pra casa, ficar pra mim! Elas são tantas, tantas... o melhor mesmo é vê-las passar e apenas suspirar, suspirar... resignadamente!

O que faço de mim, o que faço destas minhas idéias? Ah, atiro no fogo, no mar, jogo no lixo - nada valem... eu estou morrendo!

Definições... definições...

2009-07-23T12:58:00.003-03:00

Definições... definições... concluo que não sei sentir "pena", "compaixão" de ninguém - preciso ir ao dicionário para saber o que são estas coisas!
Ah, mas eu exerço a solidariedade, a empatia - isto mesmo, eu as "exerço", pois sou nada mais nada menos que os meus atos. Solidariedade é ajudar o Sísifo que somos cada um de nós a empurrar aquela rocha montanha acima... Sísifo e a sua solidão - ah, como os deuses são cruéis!

Diário do Fim do [meu] Mundo - A ler ACS...

2009-07-22T14:51:00.005-03:00

... e continuo a ler Annie Cohen-Solal - Sartre. Que sentido tem ler uma biografia assim, extenssíma, detalhadíssima... quantos dos infinitos detalhes serão fixados na minha mente? Temo que poucos, bem poucos! Ah, e eu que me empenho, a esta altura da vida, em esquecer coisas! Ainda assim, leio... uma biografia nos dá o entorno, as circunstâncias, e talvez, as motivações das obras escritas pelo "biografado" - no caso, isso vai melhorar a minha compreensão de O Ser e o Nada? Tenho dúvidas... quem é o "objeto" Sartre que vai emergir destas páginas?

Dário do Fim do Mundo

2009-07-21T13:32:00.002-03:00

[... do fim do MEU mundo, é claro! E o “diário”, sem a obrigação de ser diário, vai sendo reapresentado até... sei lá quando]

21/julho/2009 -
-12h08 - Definições, definições, enquadramentos!! Por que "definimos" tanto se somos seres lançados contra o tempo? Se nunca estamos certos, seguros do que fazer com a hora presente? Eu pergunto apenas; não me interessam respostas! " A vida de uma pessoa é aquilo em que ela pensa, a maior parte do seu tempo de vigília" - a matéria da "edição de hoje", de cada um de nós - óbvio? É - mas não custa repetir! A memória de muita coisa boa já foi esquecida, mas certas ladainhas fúteis que me foram repetidas - não!

19/julho/2009 -
-15h11 - será que os pássaros, as árvores sabem que hoje é domingo? As ruas da cidade sabem, pois até se amortalham para melhor expressar o espírito do dia... E lá na velha fazenda de Minas, casarão do século XIX retirado das pressas dos mundo, eu me angustiava: até o gado sabe que "hoje" é domingo, e fica mais triste!
E certa vez, já nos meus tempos de universidade, eu e um amigo tentamos desinventar o domingo - revoltados contra o tédio, ficamos bebendo num bar da Av. São João até raiar o dia seguinte... pois não deu certo a tal desinvenção! Adivinhem... a segunda-feira de correria de paulistanos apressados nos gritou bem alto que ontem foi domingo, e hoje é hoje, é segunda-feira, dia que não perdoa ninguém - "vão trabalhar, vagabundos!"
Ah, eu quero morrer num domingo, de horas mortas, ruas mortas, flores tristes, céu de chumbo, vazio da vida vindo com tudo que pode de pior assim, de encontro às gentes... massacre do tédio, mas com uma melodia de adeus final!

-05h32 - Ah, perdi o sono - mas pior: os meus pensamentos ainda estão presos lá naquele lugar, naquela rua, naquela casa, e dão sequência ao sonho ruim que me despertou!

18/julho/2009 -
-13h45 - ... escrever isto aqui não tem nenhuma implicação quanto à coerência - sou prevenido! O mesmo digo com relação à transação com este meu velho desconhecido - o meu corpo - "ele" tem cada reação, cada reação... costuma chegar antes mim a certas situações - na estação do desejo, por exemplo!

-06h43 - Acordado, logo cedo, por um grito de socorro, vindo de longe. Grito de alguém que fez suas escolhas, mas não sem ter várias oportunidades de que, com carinho, zelo, envolvimento, parentes e amigos a tentassem levar à reflexão para que agisse de modo a evitar consequências previsíveis dos seus atos - ah, como pode, na "comédia dos erros", a vida ser tão previsível! Agora, o ônus das suas condutas é materializado, neste grito pedindo ajuda, colocando sobre a minha cabeça a escolha: ajudo... ou não ajudo? Pela minha tendência natural, ajo sempre por responsabilidade, quase nunca por compaixão. A vida é ação, e o que mais exige de nós é coragem - ensina Guimarães Rosa.

17/julho/2009 -
-21h42 - Fui fraco. Não, não fui fraco. Fui fraco. Não, não fui fraco. A vida é. A vida não é. A vida é. A vida não é - sopa de pedras! Ah, travem as rodas, segurem essa carroça disparada - quero descer!

-21h35 - Fecho os olhos, pouso o rosto nas palmas das mãos e penso - penso que não valeu a pena - ou ainda vai valer? O que me incomoda é exatamente eu ter esse fio de esperança. Ah, à merda toda e qualquer esperança! Desde quando estou em guerra?!

[Penas do Desterro, 17 de julho de 2009]

****** COMENTÁRIOS *******

O diário é ontem, já foi! Tão bom ler o que foi feito dos seus dias... Não quero escrever o que fiz dos meus dias, não! Eu já os queimei mesmo! Eu acho que farei um futurdiário... Algo onde eu registre todos os dias o que farei amanhã. E não será uma agenda, pois eu tenho horror a elas! Será isso mesmo: um futurdiário! Assim, amanhã ele poderá ser um passadiário de ficcionista ou de fato realista. (vê, até o nome se muda...) Tudo assim; sendo e não sendo... Acontecendo nada daquilo, só metade ou por inteiro. Da segunda, terça ou sexta... Cuidarei que aconteça, conforme o que foi escrito... O futurdiário sim me fará diferença, pois nele colocarei tudo o que sonho! Tudo o que espero da vida que tricoto ponto a ponto até nesse domingo enfadonho! Escreverei que o domingo, este próximo que virá, será de sol, claridades e um pouco mais risonho. Beijo, Paula.
Enviado por Paula em 19/07/2009 21:16
para o texto: Diário do Fim do Mundo (continua...)

Fazia tempo que eu não lia algo assim, com este gosto de riso gostoso e este gosto de escreva mais.Isto é o que chamo de um diário e destaco: "Fui fraco. Não, não fui franco. Fui fraco. Não, não fui fraco. A vida é. Não, a vida não é"... O que pode ser melhor que perceber estas nossas batalhas interiores? Bjos
Enviado por Maria Helena Sleutjes em 19/07/2009 14:07
para o texto: Diário do Fim do Mundo

Excelência em sua prosa! Nossas escolhas podem ser um momento difícil, mas pode render muitoooooo..
Enviado por Teca em 19/07/2009 08:36
para o texto: Diário do Fim do Mundo

Gritos de socorro, pedidos de ajuda... Ás vezes a melhor ajuda é não ajudar, deixar que o peso das escolhas recaiam sobre quem escolheu não nos ouvir... Nem sempre somos responsáveis pela irresponsabilidade alheia. Mas é sempre difícil ignorar os gritos, mesmos quando silenciosos... Bjos e até mais..
Enviado por Clara Mara em 19/07/2009 00:45
para o texto: Diário do Fim do Mundo

Distâncias, trajetórias, vertigens

2008-10-02T12:24:00.006-03:00

Distâncias... a vida só faz criar distâncias. Abate-me um tédio quase irremediável, e então, penso que devo partir, e parto. Ou separo. Ou corto. Ou dilacero o que não deveria ser dilacerado. Tomo distância do foco, do centro, da matriz, da nutriz antes tão desejada. Afasto-me como se agora eu fora um ponto que se afasta da origem. É claro, falo do pimeiro passo depois do cansaço, da perda de tudo. Falo desse ponto de onde parti pensando num horizonte ficado lá atrás, como aquele ponto onde comecei desenhar a primeira letra de um teto extenso - e há sempre esse primeiro pontinho! Depois, novamente o imponderável, depois, a busca de um foco, de um centro, de uma matriz, uma nutriz de meus desejos neste instante, colocada longe, bem longe, como o fim duma estrada a ser vencida. Depois, outra fuga! Trajetórias: vertigens!
Tudo são vertigens nesta caminhada. O tédio se manifesta na distância de mim até mim, a mais imponderável e insuportável de todas as distâncias. Andar longe de mim é estar longe do que mais gosto, do que mais quero, e fazer do sonho apenas sonho, uma fumaça que se esvaece. Não tenho a obrigação de ser conexo, mas sei que engendro sentidos. Geralmente, tudo acaba mal, e andar longe de mim é jamais conseguir terminar bem terminado o que antes fora começado, seja lá o que fôr! É deixar a frase assim, no "ó"...

Spinning World

2008-09-15T03:45:00.005-03:00

Um repto à sua liberdade: um dia você cria coragem e fala! Um dia. Ou nem isso, pois talvez a vida não lhe dê tempo e corte antes o seu fôlego. Pena, pois só você perde, o resto ri... ou nem ri, só vai em frente. O gozo que podia ter... e não teve, passou adiante!

Partículas nossas, átomos, voltarão à Natureza. Pode ser até que, voltando, façam parte das cores íntimas de uma pedra. Toda vez que vejo uma pedra, penso que pelo menos um de seus atomos já fez parte de um corpo que amou, matou, odiou... Deve ser por que vejo deus assim, espalhado na Natureza... a energia das coisas. A vida vale nada, nada não!

Um dia você cria coragem e fala. Um dia. Antes que seus átomos retornem à mineralidade da Natureza, você gritará um nome que traz sufocado em seu peito. E quando você voltar a ser rocha, qual será a sua cor? [Não, você não fala, mas você não é rocha agora!]. A cor da hesitação, qual é?!

A minha cor mineral será amarela, ou ocre, pois são as cores do tédio que me mata. Tédio de existir, tédio latente até nos meus átomos.

Um dia você cria coragem, e então, você fala, você grita. Pena, mas eu não posso esperar. This is a spinning world - sabia?!

O Forasteiro

2008-09-15T03:29:00.002-03:00

Não importa o que eu faça: serei sempre um forasteiro entre circunstantes hostis, nasci com esta sina.

Agonia

2008-09-13T21:53:00.006-03:00

Eu sou agônico - que posso fazer? Cresci com o sentido do Fim - "se tinha de morrer, para que nascer?" Minha visão primeira neste mundo, mostrada pela minha mãe, foi a cova de meu pai - sob o sol quente do Planalto Central do Brasil, eu vi o sentido último da vida - somos; sim, somos; mas somos seres para a Morte! Uau! Que visão para os meus quatro aninhos de vida! Hoje vejo que eu não teria capacidade para uma didática tão terrívelmente eficaz como a da minha mãe - ela golpeou, de uma vez por todas, qualquer tendência que eu pudesse ter para a vaidade!

Nunca - e como o lamento! - nunca agradeci à minha mãe por ela ter me tirado a venda escura dos olhos, ainda tão cedo - aos 4 anos de idade! Isto sim, é que é a verdadeira cura da cegueira! Desde então, sinto pena quem vive como se não fosse um ser para a morte, de quem gasta seus dias juntando, amelhando para o Vazio, para o Nada!

Este é o meu sentido para vida: ser agônico, permanentemente agônico, mas aprendendo a viver o gozo, a clareira luminosa de um instante!

Encontro

2008-09-13T21:42:00.002-03:00

Pensando em voz alta...
Aquela linda flor caída na correnteza mais acima, acaba de entrar no remanso do rio onde eu estava a meditar sobre as coisas perdidas na cavalgada. Olhei-a flutuar no suave balanço da água... e na segunda volta que deu no rebojo da correnteza do remanso, estendi a mão, retirei-a da água e levei-a, úmida, até os meus lábios... ah, a carícia das suaves pétalas molhadas, o almíscar da fêmea flor em meus lábios, a magia do raro encontro... mas, descuidado, deixei que as águas a levassem de mim... perder é a lei do mundo!

Como pude?

2008-09-13T21:27:00.003-03:00

"A glória do dever nasce da cabeça cortada do Amor" - Milan Kundera in "A Vida Está em Outro Lugar" -

E assim sendo, como pude deixar que tal coisa me acontecesse? Como pude? E pior, não aconteceu somente a mim, mas também a quem me amava... A faca estava na minha mão, fui eu o algoz de mim, do meu amor - Ah, a glória do dever tem gosto de morte!

Vastidão

2008-08-05T04:54:00.003-03:00

Num vasto mar, um velho mar de idéias heterogêneas, é verdade, sobrenadam minhas agitadas terminações nervosas. E na suave declividade do ocaso, rebanhos de pensamentos meus apascentam-se na complexidade macia da paisagem. Ajeito no lombo cansado a minha parcela da carga do mundo, pois tenho minha particular maneira de ser ferido, e só então, só então, cingindo-me de alguma ousadia, ponho-me a modo de escrever.

Lamento

2008-08-05T04:49:00.002-03:00

Ah, essa falta de sua voz!
Olha só, você precisava saber...
Às quatro da manhã,
Que absurdo — eu estava só!
Lembrei-me do que você me disse,
Que eu poderia ligar quando quisesse,
Quando me sentisse só!

Mas e agora, e agora?
Deito-me no lado frio de meu leito...

Não quero falar de...

2008-03-17T01:19:00.003-03:00

Não quero falar de outra coisa: precisava saber onde habitar com você, onde pousar minha cabeça tão cansada, sem lhe onerar os passos. Não quero falar de outra coisa: precisava, mas precisava mesmo, entender você, entender suas razões (nem todas, é claro). Não quero falar de outra coisa: precisava entender por que você liga pra mim, quando eu já lhe disse que nada tenho a lhe oferecer... exceto essa minha tentativa de estar presente em seu mundo (em parte dele, pelo menos). Diante de nós dois, dos nossos passos, o Tempo abriu uma fratura... podemos então ser nesta breve duração - o proibido agora é nosso, vamos?

A Arte da Sedução Feminina

2008-02-28T12:08:00.002-03:00

ah... se toda mulher compreendesse que a sedução começa quando ela reconhece [e acalenta] a fragilidade do homem! Ah... se isto fosse possível - eu seria seduzido a cada passo, a cada encontro, a cada entardecer!
A fina arte da sedução feminina vem de saber fazer-se essencial, necessária ao indisfarçado instante de fragilidade do homem!

Preâmbulo para Qualquer Poema

2008-02-24T18:38:00.001-03:00

Um nunca sabe por que escreve, por que narra certas coisas... apenas para confirmar que a regressão é sempre errada, errosa? É, mas também não é... não há resposta cabal!
Há uma violência no ato de escrever, um atrevimento, uma loucura, uma besteira... ninguém me pediu que escrevesse, ninguém me paga para que eu escreva - meus escritos têm a mesma fenomenologia da baba do boi carreiro que, finda a dura jornada, apenas aguarda a descanga: surge na lenta mascação e escorre, cai na poeira do curral, sem compromisso com nada, sem dever nada a ninguém... mero testemunho de um certo modo de caminhar!
Eu sou aquele que faz perguntas e dá as costas para qualquer possibilidade de resposta - não estou interessado em respostas...

[Penas do Desterro, 24 de fevereiro de 2008]

Tempos bicudos

2008-02-24T15:01:00.001-03:00

É sempre tempo de repetir a pergunta: por que viver? Dois conceitos inúteis, vazios, ocos — o Ser e o Amor — infestam uma inutilidade maior, um absurdo chamado "vida". Ninguém consegue formular uma explicação cabal para estas "coisas", mas delas falamos o tempo todo, o tempo todo... até que nos cesse o sopro das narinas!

É Forçoso Entoar uma Despedida

2008-01-08T12:03:00.000-02:00

Tem horas em que as flores, a música da noite, os bares, a visão das belas mulheres — tudo, enfim, compõe-se numa perda que avulta, vem sobre mim no negrume de um assalto inevitável, e prancha-me na cara a vertigem desta realidade: o meu tempo passou!! O sentido das coisas foge, a alma voa, refugia-se em criptas escuras, frias.

Esta imagem só me dá descanso em alguns breves intervalos de tempo, principalmente naqueles em que eu não estou só... aí, eu até pareço alegre: engano bem! Meus pés mal suportam pisar os escombros de tantas possibilidades; sei que devo resignar-me: submergir os sonhos, não mais olhar estrelas à noite, e entoar uma despedida.

Ainda há gente que perde tempo comigo....

2007-12-31T14:03:00.000-02:00

Geralmente, esqueço logo o que faço, o que escrevo, o que penso... esqueço também o que escrevem, o que pensam, o que fazem os outros. Há neste meu modo de ser uma vontade de renovo: eu quero ficar novo de novo, quero ficar novo como a imensa folha da taioba-do-brejo, em cuja superfície verde-esperança, uma gota d'água, ao escorrer, é sempre novidade, é sempre uma festa de luz líquida!
Quero ficar novo para ser um pouso novo para um novo amor... novo como uma flor que espera a visita de uma beija-flor que apenas voou de outra flor, que eu nem vi, e não quero ver...
Eu procuro, nem sempre consigo, não ter memória para certas coisas... eu me preocupo, mas também não me preocupo com a presença aos meus textos... gosto da presença dos outros nos meus arredores, mas logo os esqueço, pois quero mais e mais presenças, mais e mais bulidas comigo... para logo as esquecer e logo estar a esperar pelas novas presenças..., e assim por diante. Tenho, mas não tenho memória... depende... nunca se sabe! E ainda assim, tem gente que perde tempo comigo... por que será?

Memórias do Chalé Amarelo

2007-12-30T17:27:00.000-02:00

A ilusão erótica de algumas mulheres...

2007-12-28T15:11:00.001-02:00

[Um atrevimento meu escrever sobre este tema! Nada pretendo acrescentar de novo, mas apenas manifestar minha insurgência contra a proliferação dos autoproclamados "textos eróticos" - a maioria destes textos não passa mesmo de velha e barata pornografia!]

Rio-me dos textos eróticos que algumas mulheres escrevem... Elas parecem não saber que aquilo que tanto desejam e descrevem com tanta ardência — a energia sexual do homem, a sua força dominadora (ou a subjugação da fêmea desejante), os orgasmos múltiplos, as viagens aladas dos corpos enfim unidos, ou as noturnas e loucas cavalgadas que só terminam ao amanhecer — só pode ser verdadeiramente atingido a partir de uma compreensão [ampliada] da fragilidade, da insegurança que a maioria dos homens mal disfarça...

O homem descrito nesses textos ditos "eróticos" só pode estar drogado, ou atacado de priapismo mórbido — jamais encarnaria um ser pleno de amor e de sublime respeito à sua parceira!

[Obs. Rio-me mais ainda dos textos eróticos que alguns homens escrevem por que eles não admitem a própria fraqueza, e às vezes, disfarçam-na com desrespeito e até violência contra a mulher! E rio-me, acima de tudo, por que vejo que tais homens não aprenderam com o adivinho Tirésias que a mulher tem a fruição de nove entre dez partes do prazer de uma relação sexual — o grande segredo feminino, que, paradoxalmente, muitas mulheres ignoram!]

Os sonhos e os dias

2007-12-28T14:50:00.000-02:00

Não sonhar é trazer a secura n'alma,
é o tédio da ausência de projetos,
é o fim das possibilidades,
é trazer a libido na sola dos sapatos.
Inebriar-me com os meus sonhos, ter asas nos pés... Voar sobre as paisagens do meu imaginário - eis o meu jeito de me sentir vivo!
Acredito, com Gaston Bachelard, que "... Para algumas almas, ébrias de onirismo, os dias são feitos para explicar as noites".

2007-04-28T11:11:00.000-03:00

Travessias: Transitando pelo Sonho de uma Rua: Fragmentos
... Ou terei sonhado? Ou terei escutado isso de alguém? Mas eu vi, eu sei que vi aquele cano brilhante do revólver mexendo a bebida num copo de vidro, eu vi! E vi aquele cachorro fugindo, ganindo do chute que levou no quarto traseiro...
Dias depois, repete-se o sonho, volta o quadro, e agora, o que era, o que eu vi? Um corpo, estirado na calçada, coberto com um lençol branco, dois tiros apenas, e pelas costas. Mas, agora, parecia ser outro tempo, outro morto... É, pensando bem, acho que este era o Édio Garimpeiro, eu vi os seus cabelos pretos, espetados, sob o lençol branco, ralinho, ralinho, coisa de pobre. Ah, o Édio era um caboclo daqueles, moiado meeesmo! Morria, mas nunca ia beber bebida que alguém mexeu com o cano do revólver! Ah, matar o Édio, só se fosse mesmo pelas costas...
Sim, este era outro morto, em outra calçada, em outra rua, esta diferente daquela do outro sonho — mas, na mesma cidade?! Será? Qual cidade, quando, não sei... pois na outra rua, aquela em frente ao Triângulo, o outro afinou, bebeu a bebida mexida pelo pistoleiro, e não chegou a haver morte, só aquele cachorro saiu ganindo da venda... naquela outra calçada, o morto, se existiu, foi em outro sonho...
Esses relatos são fragmentos, brotações de realidade enxertados no sonho, ou o contrário, fragmentos de sonhos enxertados na realidade — não importa. Só carecem de ser postos no jeito, organizados minimamente, senão, ninguém entende nada, nem eu...
Mas, com isso de alguém me entender, na verdade das verdades mesmo, eu nem me importo mais; já perdi essa esperança, faz tempo... se você quer mesmo saber, eu até já morri, já fui... Afinal, isto, estes pedaços de sonhos, não são coisas pra ninguém entender, são desdobres do meu tempo, é só mesmo por conta dessa mania de escrever. Ou então, o mais certo, é para ser aos conformes do entendimento de cada um! Quem viveu, se viu, viu; se não viu, então não viu, isto é, só não viu, mas pode sonhar o meu sonho, se quiser.
Travessias — tudo é só umas fervurinhas na mente!

2007-03-15T17:37:00.000-03:00

A Aumentada Esperança de Perdurar...

Ainda a pedra e o barro — parece-me que ao dar forma ao barro, ou à pedra, você se deixa aí, nas formas surgidas de suas mãos; ficam aí as marcas da sua passagem — durarão o tempo-natureza, o tempo dos ventos corrosivos, o tempo das estações, das intempéries destruidoras. Mesmo assim, a esfinge resiste lá no deserto egípcio.

Verdade isto aí? Não é não... ou é apenas meia-verdade! Foi-se o tempo em que os homens perdiam as coisas preciosas; derrubavam as esculturas, bombardeavam o Partenon para desentocar os turcos que lá fizeram um paiol de munições; incendiavam bibliotecas, a de Alexandria, que pena. Agora, tudo está guardado em algum lugar, até mesmo na casa do saqueador de museus e bibliotecas. E em algum século, passado o tempo do lucro, da ganância, tudo vem à luz, herdeiros falidos se desfarão das peças, dos manuscritos. E agora, temos a memória eletrônica mundial, adoro estes tempos, esta dificilmente será destruída, a menos do choque de um meteoro, como o da teoria da destruição dos dinossauros. Assim, há alguma aumentada esperança de perdurar... para quê? Perdurar é sem razão objetiva, é apenas perdurar, ser, estar disponível para...

2007-03-14T22:05:00.000-03:00

Por que nos odiamos?

Se é mais fácil, mais macio o amor, se é mais bela a compreensão nascida do mútuo conhecimento, então por que nos odiamos? Por que temos de dar razão ao ditado - "o homem é lobo do homem"? Há muito aprendi a lição da pedra... eis a minha face de pedra: não choro pelos que se vão de mim imbuídos de surda dor e muda descompreensão, não lamento a perda de quem não sabe de justiça, de quem julga-me pela voz de terceiros, não sinto falta de quem mastiga o pão do ressentimento, do ódio contra mim.

2007-03-09T19:49:00.000-03:00

Quando eu choro por coisas antigas...

Será uma espécie de neurose, o amor por uma cidade? Será? Ser neurótico, ao que diz Freud, é chorar copiosamente por um acontecimento antigo, como se estivesse ocorrendo agora.

Pois eu acho que sou assim, neurótico:
Quando fui a Vila Rica (não fui a Ouro Preto),
Eu chorei pela morte de Tiradentes;
E quando eu vou a São Paulo,
O meu olhar ainda se umedece
Da garoa das manhãs da Rua Tabatinguera!

2007-03-09T19:32:00.000-03:00

De repente...

A certos "escaladores de montanhas": escorar a escada do sucesso na parede errada pode resultar em queda brusca e fatal. Haja talento para tirar leite de pedra!

2007-03-09T14:37:00.000-03:00

Pasárgada fica em São Paulo...

Em tempo: a poesia abandonou-me... sei e não sei o que é poesia; agora, só tenho vontade de "prosa". Deve ser coisas desses dias malucos, brancos que estou a passar. Dias de pensar excessivamente na morte, pensar na vida passando, e ouvir as mulheres jovens chamando-me "senhor"... ah, que dor, que dor ficar velho! Preferia uma trombada logo de uma vez, um copo de veneno! Essa noite fui para os bares às 2h30... tarde, muito tarde para esta Penas do Desterro, cidade onde o demônio passou o rabo de fogo; tudo fechado, nem elas estavam na rua para um papo...
Ah, que saudades da minha São Paulo, que saudades! Madrugada dessas, o que é me segura, tampo as placas do carro e vou a 160 km/h para a Bôca do Lixo! Beber num bar-fecha-nunca... The Town that never sleeps... de noite, alta madrugada, São Paulo ronrona diferente... fica mais macia... eu me acho nestas ruas. Ficar sóbrio, neste mundo, eu?! Pra quê? Meu tio "Ôncio" é que tinha razão, passou a vida toda assim, nem bêbado, nem são, apenas meio "trolado" de pinga... e morreu feliz. Pasárgada, fica em São Paulo, é pra lá que eu vou!

2007-03-09T14:26:00.000-03:00

2007-03-09T13:19:00.000-03:00

Estado de amar, estado de ser

Quando a gente ama, sente prazer intenso, gozo intenso, é nesse quando que a gente é doido? Isso é a loucura? Uns dizem que sim, mas eu acho que não! Amando, tendo prazer a gente fica sem préstimo para o mundo, por isso, o mundo chama de doido quem está amando. O mundo é doido — eu lá quero ter préstimo pro mundo?! Sou tributável, localizável; exigem trabalho de mim, como seu fosse boi carreiro — e sou? Sou não, sou não... ou antes, só quando estou amando é que não sou boi carreiro do mundo; nem tributável, nem localizável, nem ferrável. Quando estou amando, eu sou eu, estou próximo de mim, toco minha essência, entrelaço com quem me ama... crio asas...

2007-02-06T13:16:00.000-02:00

Sobre o ser excessivo:

Dou-me assim, gota a gota.
Não queira mais, posso amargar...

2006-11-30T15:02:00.000-02:00

Ao espelho... Plexos da dor

...A dor tem hora marcada
Para sair de dentro da gente?
Até deveria de ter,
Mas não tem não!

Seria tão bom, tão bom
Se eu pudesse determinar
A hora para que ela saísse...
Viajando meus olhos adentro,
Eu clamaria ao espelho:

“Não, minha dor, ainda é cedo
Não cumpriste todos os circuitos,
Regiões do meu ser ainda te aguardam!”

Poesia serve para isso, para voar sobre abismos... ou não? Para que serve a poesia? Para curto-circuitar sentimentos? Para aproximar-te de mim? Para te afastar de mim? Para que serve a poesia? Por que eu penso que sei o que é poesia, mas quando a olho de perto, eu vejo que não sei? Por que sou sempre ambígüo embora esteja sempre cheio da intenção de ser direto? Por que eu penso que sei o que é o amor, mas quando o tenho, não o enxergo e só o sinto quando o perco? Por que o amor é a falta de... e nunca a plenitude de... ?? Para que viver, afinal? Para quê?

2006-11-28T13:08:00.000-02:00

Fragmentos poéticos... Se eu soubesse a que vim...

Carlos, Carlos, se desde os teus cinco anos,
Sabias que o mundo é dos cabotinos,
Que o mundo é sem fim, sem remendo,

Que os poentes tingem de sangue as estradas
E resultam nesse gosto vermelho de terra,
Nessa secura da boca, nesses ossos brancos,
Por que te empenhastes tanto em compreender?

Compreender não é preciso,
Compreender é coisa menor,
Não abre as interrogações instigantes
Do fel do descompreender!

2006-09-15T13:44:00.000-03:00

Fragmentos poéticos... A Sensível Pele da Relação

[Contradições, contrapontos...desalinhos!]

Ainda ontem, eu parecia eterno,
Meu ser navegava num oceano infinito.
Mas esta manhã, olho no espelho
E vejo uma mancha-surpresa na pele;

A primeira coisa em que penso: é a idade;
O meu tempo desenhando-se no rosto,
O vesperal da podridão das minhas carnes,
O absurdo fim da vida já se aproximando?!

Pois foi assim que senti o primeiro baque,
O primeiro choque na relação amorosa:
Uma súbita queda do pedestal da ilusão
Foi o preço de eu não ser só epidérmico.

Desenhou-se em meu rosto não o tempo,
Mas o estupor do luto da perda iminente,
O vazio já prenunciado no grito surdo,
A larga solidão do leito frio a me esperar...

Será exagero? Não há amor sem exageros;
Como poderia eu ser apenas epidérmico
E ainda assim cavalgar pelos páramos
Do gozo que se prolonga até o amanhecer?

[Se acaso não sabes, vida é a contrapelo!]

2006-09-15T12:29:00.000-03:00

Das relações... Instâncias do Amor: filhos

" Um filho é uma outra hipótese de vida, é o que não fomos, na melhor das hipóteses, herda-nos o lixo --- angústias cegas, impaciências, o barro que resiste à modelagem, o que não quisemos ser...

Conheci muitas crianças feitas no desespero de uma reconciliação, concebidas in memoriam da felicidade de outrora. Outras marcavam o auge exacto da paixão --- momento do esplendor antes da morte. Todos os filhos nascem póstumos de um amor que já não flutua no ar que respiram."

(Inês Pedrosa --- "Fazes-me falta" -- Editora Planeta do Brasil - 2003)

2006-07-20T21:14:00.000-03:00

No jardim da Filosofia... tempus fugit

Na minha ingênua ânsia de ser a medida das coisas,
Foram pífias as armadilhas que preparei
Para capturar o Tempo — deu em nada!

Pois, no sertão que vige em mim, o tempo foge...
Fugiu-me por entre as brechas da memória,
Ficaram só aqueles parcos restos de nada:
O tempo nasce da minha relação com as coisas!

2006-07-20T20:56:00.000-03:00

Fragmentos poéticos... ser-se, eis a questão!

A ânsia da normalidade é coisa dos fracos,
Dos que lambem, no barro fedorento
Da habitualidade, as pegadas dos ousados,
Aqueles que rompem costumes firmados,
E derrubam os olhares no chão!

2006-07-20T20:54:00.000-03:00

Fragmentos poéticos... o equilibrista

Na paisagem deserta,
O rumo do poente,
As pedras,
Os dormentes,
Os trilhos,
E sobre os trilhos, eu,
Um reles equilibrista.

2006-07-13T15:36:00.000-03:00

Autoconfissões... Um lamento na tarde.
O que eu faço com esta tarde de inverno assim tão linda? A quem mostrá-la... that is the question! Ah, esses julhos da minha vida, passando, passando... ah, aquelas tardes em que a felicidade era só um simples café- com-leite e um pão com manteiga! Agora, esse julho assim, vazio, apenas frio...

2006-07-11T13:23:00.000-03:00

Fragmentos poéticos... Do carinho

Na suavidade do carinho,
A latência de um desejo calmo
Que apenas espera o instante
De se transformar em viva brasa.

2006-07-08T13:57:00.000-03:00

Das relações... as torres do ciúme
Eu te alucino nos braços de outro, chego a ver as marcas que ele vai deixar em teu corpo, ouço-te ouvindo as nossas músicas com ele, falando as minhas falas com ele, falando os meus poemas para ele... e te maltrato com as minhas suspeitas, com a minha fúria... pobre de ti, objeto do meu ciúme, pobre de mim, corroído pelo veneno de meu ciúme!

2006-07-08T11:01:00.000-03:00

Fragmentos poéticos...
Estradas
(Olhando as corredeiras do Rio Araguari...)

Estradas... estradas várias... infinitas,
Sinuosas, entrecruzadas
De verdes esperanças
E de eternos adormeceres...

Algumas,
Brancas como se polvilhadas de sal,
Rebrilham promessas dos amanheceres...

Outras,
Vermelhas de poentes,
Fecham-se no sem-fim de tristezas dos entardeceres.

Estradas que me levam,
Estradas que me viajam!
Meus pensamentos,
Nuvens brancas no azul infinito,
Fogem, levam longe a minha alma,
Solta, leve, sobre os vales e os rios...
Paragens maravilhosas dominadas pelos altos
Penhascos do meu Planalto Central ...

Estradas sem fim,
Estradas sem rumo,
Estradas que não têm conta de mim...
E, no entanto, sonho em chegar!!

2006-07-08T10:54:00.000-03:00

No jardim da Filosofia...
Se de alguma forma lhes pareço arrogante, perdoem-me a fraqueza; é que posso estar num daqueles momentos em que me esqueço da minha finitude, e de que a vida é o aprendizado da morte.

2006-07-05T20:35:00.000-03:00

No jardim da Filosofia... "a morte e o tempo reduzem a pó todas glórias do esforço humano"

Sísifo, o herói absurdo:
" Ele o é, tanto pelas suas paixões quanto pela sua tortura. Seu desdém pelos deuses, seu ódio pela morte e sua paixão pela vida fizeram com que ele recebesse aquele inexprimível castigo no qual todo seu ser se esforça para executar absolutamente nada. Este é o preço que deve ser pago pelas paixões neste mundo. Nada nos é dito sobre Sísifo no inferno. Mitos são feitos para a imaginação soprar vida neles. Quanto a este mito, vê-se simplesmente todo o esforço de um corpo esforçando-se para levantar a imensa pedra, rolá-la e empurrá-la ladeira acima centenas de vezes; vê-se o rosto comprimido, a face apertada contra a pedra, o ombro que escora a massa recoberta de terra, os pés apoiando, o impulso com os braços estendidos, a segurança totalmente humana de duas mãos cobertas de terra. Ao final deste longo esforço medido pelo espaço e tempo infinitos, o objetivo é atingido. Então Sísifo observa a rocha rolar para baixo em poucos segundos, em direção ao reino dos mortos, de onde ele terá que empurrá-la novamente em direção ao cume. Ele desce para a planície. É durante este retorno, esta pausa, que Sísifo me interessa.
Um rosto que trabalhou tão próximo à pedra, já é a própria pedra! Eu vejo aquele homem descendo com um passo muito medido, em direção ao tormento que ele sabe que nunca terá fim. Aquela hora, que é como um momento de respiração, que sempre voltará assim como seu sofrimento; é a hora da consciência. Em cada um destes momentos, quando ele deixa as alturas e gradualmente mergulha no covil dos deuses, ele é superior ao seu destino. Ele é mais forte do que sua pedra." ---- Camus, O Mito de Sísifo

2006-07-05T20:04:00.000-03:00

Fragmentos poéticos...
Assumo o meu vário modo de ser:
Nada mais substituível que uma tristeza, nada!
Trocar a pessoa que está na alça da mira,
Ou seja, na relação direta mundo a mundo,
Dói apenas por um semibreve instante,
É como arrancar uma planta do nosso jardim
Para que outra cresça, e assim, sucessivamente...

2006-07-04T21:57:00.000-03:00

Autoconfissões...
Quantas raízes assim profundas terão sido reviradas ao sol, nem eu sei... mas hoje, sinto o peso delas em minhas costas...

2006-07-04T21:50:00.000-03:00

Fragmentos poéticos...

Olhei o céu, vi que não era o meu,
Então, cerrei os olhos e esperei a morte,
Lamentando apenas e tão-somente,
Estar longe, bem longe de Minas.

Ah, que longe estou de Minas...
Morto, será que me levarão para lá?
E será assim, tão ruim, morrer
Longe de casa, em terra estranha?

2006-07-04T12:52:00.000-03:00

Das relações... Instâncias do Amor.

Roland Barthes, no seu livro "Fragmentos de um Discurso Amoroso" (Ed. Martins Fontes, S.Paulo, 2003) resgata instantes críticos da relação amorosa expressos na linguagem do "sujeito amoroso" através dos tempos. E quando Barthes fala do Abraço, "o sonho da união total com o ser amado", surge uma sublime definição do amante:

"Além do acasalamento (aos diabos com o Imaginário), há este outro abraço, que é um enlaçamento imóvel: estamos encantados, enfeitiçados; estamos no sono sem dormir; estamos na volúpia infantil do adormecer: é o momento das histórias contadas, o momento da voz que vem me hipnotizar, me siderar, é o retorno à mãe... durante esse abraço infantil, o genital acaba por surgir; ele corta a sensualidade difusa do abraço incestuoso; a lógica do desejo põe-se em marcha, o querer possuir retorna, o adulto se justapõe à criança. Sou então dois sujeitos ao mesmo tempo: quero a maternidade e a genitalidade.(O amante poderia ser assim definido: uma criança de pau duro; assim era o jovem Eros)"

2006-07-04T09:11:00.000-03:00

Fragmentos poéticos...

Tímido

Tão tímido, tão tímido eu era
Que ao avistar de relance um conhecido,
Fosse quem fosse, não importava,
Eu preferia deixar que a minha

Inadaptação ao mundo
Jogasse na terra o meu olhar;
É melhor não ver, não ser visto,
E nem tocado pelo outro, eu pensava!

2006-07-03T19:23:00.000-03:00

Fragmentos poéticos...

A Geografia do meu Rosto — Errâncias...

Assim, assim... cerra os teus olhos úmidos,
Deixa livres como uma pluma os teus pensamentos,
E tateia o meu rosto com a maciez de teus lábios;
Explora os desvãos do relevo de minha face — sinta-me!

Eu te respiro... te alucino em cada movimento,
Deixo-me tocar profundamente, como quem vai
Para longe de si, para além da teia dos tormentos,
E entrego-me assim, langue, ao teu carinho;

Eu te peço: analisa-me, desvenda-me — sinta-me!
Quero que descubras sendas ocultas de mim,
E na lenta fervura do inferno das penas de mil escolhas,
Desveles os caminhos da geografia do meu rosto!

Síntese da revolta de forças de telúricas profundezas
Prestes a desencadear uma erupção incandescente,
O meu choro brota quente, e percorre esses caminhos
Até queimar em meu rosto... eis-me em tuas mãos!

2006-07-03T19:06:00.000-03:00

Autoconfissões:
Ah... sem essa de me chamar de pessimista! Eu sou assim mesmo, inconformado, mas não ressentido! Costumo pendurar as minhas queixas num varal que dá para a rua do mundo. Tenho sempre essa esperança boba de ser flagrado por alguém interessante... será você?!